literature

The Notes on the cuffs.

Deviation Actions

By
Published:
544 Views

Literature Text

Записки на манжетах. Или с чего начинают гаруспики.

Говорят, гаруспиков узнают по рукам. Может быть. Не знаю. Гаруспиком я никогда не был – это профессия моего отца. И даже не профессия – слишком официально звучит слово «профессия». Гаруспик – это его призвание. Знахарь, мудрец, знаток всех обрядов Уклада. Вот мой отец был настоящим гаруспиком, а я нет.  
Ещё в детстве отец отправил меня в Столицу, чтобы я выучился там на хирурга. Это должно было обеспечить мне блестящее будущее в нашей постоянно воюющей стране. Когда на Востоке гремит война, хирурги идут нарасхват, и поднимаются по карьерной лестнице, перепрыгивая через три ступеньки. Так оно и было до тех пор, пока на фронте не появился генерал Блок. Несколько блестящих побед, поспешные предложения мира со стороны наших врагов – и нужда в полевых хирургах отпала. В то время я как раз  оканчивал  медицинский институт. Не то, чтобы я был отличником учёбы или подавал надежды, нет. Я был обыкновенным студентом, которого допускали к несложным операциям. Кроме того меня, конечно, брали ассистировать именитые профессора, как и других практикующих студентов. Но в полевых операциях я побывать не успел.
И вот настало время выпуска из института. Лето. Экзамены я сдал легко, получил диплом и стал присматривать себе местечко для постоянной работы. Тогда то и аукнулось мне отсутствие опыта полевых операций. Владельцы частных больниц смотрели на мои широкие ладони и разводили руками – мол, не может человек с такой рукой оперировать. И ни рекомендательные письма, ни диплом не мог доказать им обратного. В государственных же заведениях в ответ на просьбы о работе задумчиво кивали головами, сочувствовали, но без опыта полевых операций не брали. «Вакантные места заняты», «у нас свои специалисты», «хотите – устраивайтесь лаборантом», -- говорили седобородые доктора и отводили взгляд.
Ну и ладно, и плевать. Я развернулся к ним всем спиной и направил свои стопы в городской морг, патологоанатомом. В морге опыт полевой работы не нужен, ведь если что пациент уже не пожалуется. Но никаких «если что» у меня никогда не случалось. Я приходил в начале смены, днём разбирался с бумагами, вечером – с телами. А ночью я дежурил. Вот в одну из таких летних ночей и произошла со мной весьма любопытная история.
В эту тихую безлунную ночь в наш морг привезли свежий труп. И если вы думаете, что слово «свежий» я употребил для красоты, то глубоко ошибаетесь. Слава Бос Туроху, поступивший был именно «свежим» трупом, и поэтому я спокойно принял тело, не спеша переложил его на хирургический стол и ушёл ужинать. Ужин – дело святое.
Я сидел в лаборатории с чашкой чая в руке, когда из коридора, ведущего к холодильной, послышались странные звуки. Согласитесь, что слышать звуки в ночном морге, в котором теоретически  должна быть лишь одна живая душа – это уже странно. Не выпуская чашку из правой руки, и с куском колбасы в левой я направился в морг. Колбасу, между прочим, я взял с собой не для того, чтобы показать пренебрежение людей моей профессии к смерти или из-за какой-другой чепухи, а с целями весьма прозаическими. Однажды в наш морг забралась бездомная собака, и выманить тогда её удалось только лишь с помощью колбасы.
Значит, иду я по коридору с чашкой чая и колбасой, и вдруг чувствую – свежий ветерок дует из холодильной. Это притом, что никакого ветерка там быть не должно, ибо помещение перед уходом я запер на ключ. Заворачиваю за угол и вижу – дверь морга распахнута настежь. Окидываю окружающее внимательным взглядом. Трупа нет! Заглянул под стол – может быть, он свалился? Но нет, под столом пусто. Проверил холодильные – может сменщик пришёл и убрал? Никого. То есть много «кого», но «новичка» среди них нет.
Неладно что-то в датском королевстве.
Если у нас уже трупы ходить начали…Стараясь не паниковать,я в задумчивости уселся на хирургический стол и откусил колбасы. И тут позади меня, у двери кто-то интеллигентно кашлянул. В полупустом помещении эффект оказался поразительным. Гулкое эхо кашля перемешалось с народным ругательным фольклором, вылетавшим из моих уст. Ко всему прочему звонкой струной контрабаса в оперное соло добавился звук разбившейся чашки, которую я выпустил из рук от испуга.
Схватив с подноса скальпель, я оперативно развернулся к источнику кашля. Передо мной стоял давешний труп. Он дрожал и зябко кутался в толстое махровое – МОЁ! – полотенце. Из душевой спёр, гад.
-- Простудился? – под сопровождение дергающего правого века, поинтересовался я.
Скальпеля из рук я не выпускал, и это, по-видимому, несколько нервировало труп. Зато успокаивало меня.
– Извините, тут такое дело… – просипел мертвец. – Не знаю, как и сказать. Я попал в морг по ошибке!
-- Поясни, – процедил я сквозь зубы.
-- Поясняю, --  поспешно закивал труп. – Дело в том, что я не мёртв.
-- Это я вижу…
-- Я и не был мёртвым!
-- А вот здесь врать не надо, --  покачал я скальпелем. – Я лично проверяю пульс и дыхание каждого доставленного. У вас признаков жизнедеятельности не было. Так что рассказывайте, в чём дело!
-- Говорю же, я живой! Я мёрзну! Отпустите меня не медленно! – заартачился, проявляя явные признаки жизни, собеседник. – Разве вы не видите, что я двигаюсь, разговариваю с вами. Я жив!
-- Это наше упущение…
--  Ну наконец-то, дошло!
-- Мертвецам это не положено, -- я угрожающе надвинулся на скандалящего «мертвеца», – сейчас исправим.
Скальпель тускло блеснул в моей руке.
-- Спасите! – заверещал «труп», отступая в угол.
-- Рассказывай! – рявкнул я. – Чётко, с выражением, по порядку!
-- Меня зовут Андрей, -- затараторил поздний гость. – Андрей Костров. Я практикант в лаборатории Танатологий.
-- Никогда не слышал о такой лаборатории.
-- Я не вру! Наша лаборатория располагается на Набережной площади, в подвале.
-- Ближе к делу.
-- Так я и говорю, -- продолжил гость. – Танатологии. Вы представляете, чем мы занимаемся?
-- Всякой чепухой, -- припомнил я. – Такие как вы якобы ищут лекарство от смерти.
-- Ну да. В смысле, нет. Это не чепуха! – возмутился назвавшийся Андреем. – Мы ищем… то есть искали и нашли лекарство! Вытяжка из одного тропического растения. Она оживляет человека, если его организм не был необратимо повреждён. К примеру, отравление или кома…
--  А причём здесь вы и городской морг? – оборвал я разглагольствования гостя.
-- Да притом, что я был участником эксперимента, -- воодушевился Андрей.
Он настолько увлёкся, что даже перестал обращать внимание на скальпель в моих руках и подошёл к столу.
-- Вчера я добровольно принял цианистый калий. Затем меня должны были положить на диван и вколоть эликсир…Вот только не понимаю, как я тогда оказался здесь?..Наверное, напутали с дозировкой или холод замедлил течение физиологических процессов в организме…
-- Или вам повезло выйти из комы раньше, чем вас препарировали, - мрачно добавил я.
-- Нет же! – замахал руками Андрей, рискуя уронить моё полотенце на пол. – Эксперимент удался. Я умер и воскрес!..И вижу свет в конце коридора, -- неожиданно притих гость.
-- Как-то поздновато вы его видите, -- ехидно заметил я, и тот час сам увидел свет в конце тоннеля.
Место тоннеля в данной случае заменял второй коридор, по которому в морг доставляли тела. В коридоре горел свет, и, судя по звуку шагов, кто-то направлялся прямиком в холодильную.
Дверь открылась, в помещение зашёл мой сменщик, Сашка. Был он совсем ещё мальчишкой – худой, бледный и в очках. В общем, практикант.
-- Здра…-- не закончив приветствия, уставился он на Андрея
-- Знакомьтесь, это Андрей. Бывший труп, -- любезно пояснил я.
-- Ещё один? – спохватился Сашка. – Я вот только вчера такого же выпроводил.
-- В смысле? – нахмурился я.
Сашка явно не удивлялся. Он был раздосадован.
– То есть это уже не первый случай?
-- Ага, -- кивнул мой сменщик. – Танатологи, так? Из лаборатории? Я вчера одного  доставленного начал резать, а у него кровь течёт. Не свернулась! Что тут было – еле откачал!
Мы с практикантом одновременно развернулись к «трупу».
-- Звони в полицию, -- бросил я Сашке. – А ты, Андрей Костров, не пытайся сбежать.
-- А что, зарежете? – вздёрнул подбородок гость.
-- Зачем? Полотенце отберём, потому что оно моё. И беги себе до набережной с голым тазом.
«Труп» мой ходячий головою поник. Прислонившись к стене, он стал смиренно ожидать стражей порядка. А куда денешься? Если тебя в морге без штанов задержат – это одно. Это хоть объяснить можно. А вот если на улице, ночью – совсем другое.
-- Пошли за мной, замерзнешь здесь…-- сжалился я.
И мы пошли в лабораторию.

Вот такие вот истории происходят в нашем морге. За Андреем вскоре приехала полиция и задержала его за хулиганство. На лабораторию эту, Танатологии, Сашка потом написал жалобу. Говорят, за ними уже давно всякие тёмные истории числились – лабораторию прикрыли. Но на этом, как ни странно, моё знакомство с Танатологией не закончилось…

КОНЕЦ.
This is imitation of Classicist.:)
© 2010 - 2024 TRAGedIanK
Comments8
Join the community to add your comment. Already a deviant? Log In
Condemned-To-Love's avatar
Уважаемый Трагик, не подскажете, в какой кодировке импортируете текст на DA?